Николь так и не смогла уснуть. Едва она начинала проваливаться в мутную и тягостную дрему, как какой-то звук в квартире либо на улице выдергивал ее на поверхность и заставлял вновь сотрясаться от страха. Воображение рисовало то волосатого карлика, то зубастое чудовище, то привидение, возникающее вдруг из стекающих по стенам теней. Она лежала, свернувшись калачиком под шерстяным одеялом без пододеяльника, на огромной упругой подушке в замызганной наволочке, прижимая к животу свою Тасю, вытертую плюшевую лису, папин подарок.
Читать далее УМЕРЛА
Месяц: Январь 2016
http://tyaka-levina.livejournal.com/318539.html
Да, действительно, ljplus накрылся медным тазом. У меня там столько ценных (для меня) фоток было, очень старых, которые не знаю, где еще могут быть. Неужели не могли разослать автоматом предупреждение, чтобы скопировали или что? Сволота. Гниды. Вражины. А может, это просто знак, что пора всю эту лавочку прикрывать? Ничего-то от нас не останется. Ни фоточки. И умрем мы все, как один — полностью и всецело.
ТАЙНА
Лёве не спалось. Он вырвался из беспокойного и тягостного сна около трёх ночи, встал, сходил на кухню попить воды, задержался у освещённого уличным фонарем окна комнаты, за которым стеной валил снег…
Читать далее ТАЙНА
Русский эмигрант о европейцах, европейской жизни начала 20-го века
Весь же склад и дух жизни тут суровее, пустее, чем у нас. Здесь абсолютно все знают, чего хотят — хотят осуществимого и среднего, и добиваются его, при труде и усердии. Власть, деньги, наслаждения определяют здешнюю жизнь с чёрствостью, которой не знаем мы. Потому мы тут всегда в загоне и всегда побеждённые. Потому, с другой стороны, нам дышать здесь не легко. Чтобы быть принятым гением здешней жизни, надо с молодых лет назначить себе размер ренты, которую хочешь получать к старости: и на этом построить бытие.
Ёмкая и вполне современная характеристика Европы. А вот про русских не знаю. Кажется, мы не очень-то отстаём (в этой части).
В жизни бывают иногда победы, от которых оправиться труднее, чем от поражений.
* * *
Вот девочка стоит в саду,
В погожем, сочном, вечном лете.
Она с собой ещё в ладу:
Душа бела на белом свете.
А девочка стоит в саду,
В подбитом ветром «бабьем лете»,
Ещё не мыкая беду,
Но чувствуя решётку клети.
И девочка стоит в саду —
В пустом, продрогшем, замолчавшем.
Несчастье голо на виду
Со скорбью, в сердце ночевавшей.
Всё вдруг становится ясней
Во тьме для девочки незрячей:
Она стоит в саду камней,
И эти камни тоже плачут…
Так красиво в городе сейчас: сугробы в человеческий рост, все кустики-деревца при параде, дороги — молочные реки, улицы и дома — в кисее. Все такое нарядное, пышное, торжественное. Белый цвет — такой праздничный. Стоишь среди этой неописуемой роскоши, среди этого слепящего света, среди этого веселого хруста, вдыхаешь морозный газированный воздух и радуешься, как дурак, что живешь на этом свете.
Под катом глава из «Закона Божьего» Серафима Слободского на тему «Почему Господь Бог допустил грехопадение первых людей. А если допустил, то почему Господь просто («механически») не возвратил их после грехопадения в прежнее состояние райской жизни?»
«Что не так с Харатьяном?» —
думаю я и, хлопнув себя по лбу, постигаю: эврика! ресницы у него не подкрашены, вот что… Другой человек.

Борис Зайцев: + 1
Меня по-настоящему зацепил этот писатель. Судя по всему, вымерший человеческий и писательский класс, такой типичный и органичный для Серебряного века: образованный, благовоспитанный, утонченный, интеллигентный, верующий – насквозь, до мозга костей культурный человек или человек культуры. Какая красноречивая деталь: перед встречей с Паустовским он был взволнован и вполголоса напевал Рождественский тропарь. Речь его произведений – это особое удовольствие, причем он передает строй языка всех слоев, о которых пишет. Тут и волшебный, мягкий и ироничный московский диалект позапрошлого века, и купеческий язык, и говорок дворни, столичная, помещицкая, деревенская речь… Этого языка на свете больше не существует, увы, но он запечатлен, сохранен, «запротоколирован» на страницах Зайцевских рассказов. Сам же язык повествования не сказать, что прост – наоборот, витиеват и даже вычурен, чувства и мысли героев и автора подчас глубоки, сложны и причудливы (может, в этом и кроется загадка, почему он все-таки не считается писателем так называемого «первого ряда»?). Но вместе с тем, мир, предстающий глазам читателя – светоносный, чистый, ясный, теплый, трогательный, человечий. Это ощущение возникает, безусловно, благодаря личности автора, его целомудрию, душевной чистоте и высоте, к которым не пристает никакая скверна, о каких бы низостях и темных сторонах нашей хитросплетенной жизни он ни писал.
